Raiva passa. Mágoa eu já não sei.
A raiva é momentânea. Um soco na parede, um grito no travesseiro e pronto: metade do problema já se foi. É aquela hora do palavrão, da baixaria. É hora de matar e de morrer. É o momento de agir destemperadamente. A raiva não pensa, a raiva faz.
A mágoa não. A mágoa é um rio manso carregado de tristeza. É raiva envelhecida, com preguiça de andar. Mágoa não é estado; é condição. O instinto assassino ficou pra trás. Agora é hora de remoer, esmiuçar e cavucar tudo aquilo que sobrou da raiva. É a hora do desgosto, do pesar, do ressentimento. É hora de entender que talvez você nunca vá conseguir catar todos os caquinhos do que foi quebrado.
É hora de entender que um pedacinho do seu coração apagou a luz.
Nenhum comentário:
Postar um comentário